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¿Qué culpa tenemos?




¿Qué culpa tenemos?
¿Por qué?
Más de treinta años de sueño imperfecto
trabajo para todos, vivienda digna, reza el manuscrito.
Lucha inacabada, futuro incierto, vida dirigida; fútbol y toros.
Pequeños problemas, grandes soluciones
el estado del bienestar al rescate.
Alcohol y farra los días de asueto
libertad vigilada, palabra cerrada, pasión de telediario, todo va bien
¿Por qué?
Hipoteca en el horizonte, consumar el sueño de la propiedad,
vida en pareja, pasión controlada, sexo los sábados
vástagos al final del amor, todo fluye a continuidad, línea recta,
no hacemos preguntas; coche, casa, felicidad capitalista.
¿Por qué?
Pequeñas discrepancias, impuestos los lunes, contribución los martes,
por festivos; tasas de basuras,
estado del bienestar, cuatrocientos euros, el agua al cuello,
Big Bang; explosión del sueño europeo.
¿Por qué?
Falta capital, empiezan los recortes, fuera los derechos adquiridos,
se despeña educación, adiós sanidad, hola deuda pública,
barra libre para cercenar nuestra eterna lucha.
Democracia, treinta años cumpliendo con mis obligaciones,
valor añadido, repago, mis oídos escuchan el clamor del lobo
fuego, los bancos engullen, los estados estrujan al de siempre,
faltan soluciones, amputan lo conseguido.
¿Por qué?
Políticos enanos, pequeños de miras, inútiles intelectuales,
todos iguales, distinto collar. Da igual el color; rojo o azul, mismo mal.
No hay salida, ¿Cuándo hicimos algo malo? ¿Cuándo dejamos de pertenecernos?
El señor aprieta, pero no ahoga, no importa, aceptamos el corte,
no hay salida, guillotinamos nuestra libertad, miles de muertos para nada,
palos de ciego, mal de unos pocos, pagamos todos.
Vacuna de necios, acción-reacción, pensamiento globalizado,
mentes vacías, ciudadano plano.
Bajamos pensiones, podamos sanidad, educación al desastre,
todos iguales fuera al diferente, todo vale,
lo que nos digan los grandes medios, los grandes hombres, los pequeños políticos.
¿Por qué?
La marea engulle el sentido, damos la razón al desatino,
aplaudimos el desastre inminente, tenemos lo que merecemos;
sólo nos queda un grito:


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